تجمدت.
نور غطت فمها.
الصوت التاني قال:
— “ولو رفضت؟”
كريم سكت لحظة.
ثم قال:
— “نور هتخليها توافق.”
قفلت التسجيل.
بصيت لنور.
وشفت وشها ابيض.
قلت:
— “إنتِ كنتِ جزء من الخطة فعلًا.”
بدأت تعيط.
— “في الأول.”
— “في الأول؟”
— “أيوه.”
— “وبعدين؟”
— “لما عرفت إنهم هيحطوا اسمك على التحويلات… خفت.”
— “وخوفك هو اللي خلاكي تيجي؟”
هزت راسها.
— “أيوه.”
فضلت ساكتة.
كان ممكن أكرهها.
وكان ممكن أطردها.
لكن الحقيقة إننا الاتنين كنا واقفين قدام عدو أكبر من .
قلت:
— “من اللحظة دي، مفيش أسرار.”
نور هزت راسها.
— “مفيش.”
كريم كان لسه واقف بره.
قلت له:
— “إنت مش هتدخل.”
— “مريم، اسمعيني.”
— “سمعت كفاية.”
— “أنا عملت حاجات غلط.”
ضحكت.
— “دي أقل كلمة ممكن توصف اللي عملته.”
— “بس ما سرقتكيش.”
— “كنت مستعد تخلي أختي تمثل إنها مراتك عشان تاخد بيتي.”
سكت.
ثم قال:
— “أنا كنت بحاول أنقذك.”
— “من نفسك؟”
ما ردش.
اتصلت بالشرطة.
وأنا مستنية، حصل شيء غريب.
تطبيق البنك أرسل إشعار جديد.
محاولة تحويل: 75,000 دولار.
المبلغ كان أكبر.
لكن العملية فشلت.
لأن الحساب اتقفل تلقائيًا بعد ما سجلت الدخول المشبوه.
ابتسمت.
وقلت:
— “اتمسك.”
نور قالت:
— “مين؟”
— “اللي دخل الحساب.”
وبعد دقائق، وصلت الشرطة.
كريم رفع إيديه وقال:
— “أنا مش اللي عملت حاجة.”
بصيت له من خلف الباب.
— “أنا عارفة.”
ثم أضفت:
— “بس عندي تسجيل لصوتك.”
وشه اتغير.
— “مريم، لأ.”
— “وعندي مستندات.”
— “اسمعيني.”
— “وعندي تحويلات.”
— “أنا كنت بحاول أحميكي.”
— “وعندي رسالة من دانيال.”
سكت.
الشرطي قرب منه.
وأنا لأول مرة شفت كريم مش كرجل خاني.
لكن كرجل…
اكتشف فجأة إن خطته خرجت من إيده.
قبل ما ياخدوه، بصلي.
وقال:
— “في حاجة واحدة إنتِ لسه مش عارفاها.”
ما رديتش.
قال:
— “دانيال ماكانش بيستهدفك عشان شغلك.”
سكت.
— “هو كان بيستهدفك من زمان… بسبب جدتك.”
حسيت إن الدم وقف في عروقي.
— “جدتي؟”
كريم بصلي للحظة.
ثم قال:
— “أيوه.”
الشرطة أخدته.
وأنا فضلت واقفة مكاني.
نور قربت مني.
— “إنتِ عندك أوراق جدتك؟”
بصيت لها.
وفجأة افتكرت صندوق خشبي صغير.
صندوق عمري ما فتحته من يوم وفاتها.
كان فيه كل حاجاتها القديمة.
جوابات.
صور.
وعقود.
وجدتي كانت دايمًا تقول لي:
“في حاجات يا مريم… وقتها لسه ماجاش.”
رجعت بصيت للصندوق اللي كان فوق دولاب المكتب.
ولأول مرة…
فهمت إن الوقت وصل.
فتحت الصندوق.
وكان أول شيء لقيته…
صورة قديمة لجدتي واقفة جنب رجل شاب.
قلبت الصورة.
كان مكتوب خلفها تاريخ يعود لأكثر من أربعين سنة.
وتحت التاريخ جملة واحدة:
“إلى مريم… لو حاولوا ياخدوا اللي هو حقك، ابحثي عن دانيال.”
اتسعت عيني.
بصيت لنور.
ثم للصورة.
وسألت بصوت مرتجف:
— “إيه علاقة جدتي بدانيال؟”
لكن قبل ما نور ترد…
وقع ظرف بني قديم من قاع الصندوق.
وعليه اسمي.
وفي الزاوية اليسرى…
كان فيه نفس الشعار الموجود على كل مستندات دانيال.
الشعار اللي ماكانش مجرد شعار شركة.
كان ختم عيلة كاملة.
العيلة اللي جدتي قضت عمرها كله تحاول تخبي اسمي عنها.إيدي كانت بتترعش وأنا بمسك الظرف.
اسمي مكتوب عليه بخط جدتي.
مريم عبدالسلام.
مش “إلى حفيدتي”.
مش “لمريم”.
اسمي كامل.
وده لوحده كان غريب.
لأن جدتي عمرها ما كانت بتكتب اسمي كامل.
فتحت الظرف.
أول ورقة كانت شهادة ميلاد قديمة.
لكن الاسم اللي عليها مش اسمي.
كان اسم جدتي.
فاطمة عبدالسلام.
وتحت الاسم خانة الأب.
قرأت الاسم.
وسكتُّ.
نور قربت مني.
— “إيه؟”
قلت:
— “أبو جدتي اسمه… يوسف موريس.”
نور شهقت.
— “موريس؟”
هزيت راسي.
نفس الاسم.
نفس العيلة.
نفس الاسم اللي ظهر في مستندات دانيال.
قلبت الورقة.
كان فيه عنوان قديم في أوهايو.
نفس الولاية اللي أنا عايشة فيها دلوقتي.
قلت:
— “جدتي كانت هنا.”
نور قالت:
— “يعني دانيال من عيلتها؟”
— “مش عارفة.”
قلبت الصفحة.
لقيت جواب.
الورق أصفر، والحبر باهت.
بدأت أقرأ.
«”يا فاطمة، لو وصلتي لمرحلة إنهم يطلبوا منك تسلمي الأوراق، ماتعمليش كده. العيلة دي مش هتسيبك بسهولة.”»
تحت الكلام توقيع.
سامح موريس.
نور قالت:
— “مين سامح؟”
قلت:
— “مش عارفة.”
لكن في أسفل الصفحة كان فيه تاريخ.
قبل 42 سنة.
وبجواره اسم شركة.
Morris Medical Holdings.
وقفت شركة معدات طبية.
نفس المجال اللي أنا بشتغل فيه.
قلت:
— “ده مستحيل.”
نور قالت:
— “إيه؟”
— “أنا شغالة في شركة مستلزمات طبية.”
سكتت.
بصينا لبعض.
بدأت أفتح الأوراق بسرعة.
عقود.
أسهم.
مراسلات.
صور.
وفي وسطهم لقيت شهادة أسهم قديمة.
عدد الأسهم كان كبير.
لكن اسم صاحبها كان متشال منه جزء.
بقي واضح:
Mariam A.
نور قالت:
— “ده اسمك.”
هزيت راسي.
— “بس دي من أربعين سنة.”
سكتنا.
وبعدين سمعت صوت باب العربية بيتقفل بره.
بصيت من الشباك.
الشرطة كانت لسه عند كريم.
لكن كان فيه عربية تانية واقفة بعيد.
سوداء.
والشخص اللي جواها ما نزلش.
قلت لنور:
— “اقفلي الستارة.”
قفلتها فورًا.
رجعت للملف.
آخر ورقة كانت مذكرة مكتوبة بخط جدتي.
قرأتها:
«”مريم، لو إنتِ بتقري الكلام ده، يبقى أنا فشلت في حمايتك.”»
نفسي اتقطع.
كملت.
«”أنا ماخبيتش عنك الحقيقة عشان أخدعك. خبيتها لأن أبوكي نفسه ماكانش يعرف.”»
رفعت عيني.
— “أبويا؟”
نور قربت.
كملت القراءة.
«”أبوك مش من عيلة عبدالسلام.”»
اتجمدت.
— “إيه؟”
نور قالت:
— “اقري.”
رجعت للورقة.
«”أبوك اتربى باسم عبدالسلام، لكن اسمه الحقيقي مختلف.”»
تحت السطر كان فيه اسم.
Michael Morris.
حسيت إني مش عارفة أتنفس.
— “أبويا… موريس؟”
نور كانت بتبصلي بذهول.
— “يعني…”
— “دانيال من عيلتي.”
سكتنا.
وفجأة فهمت ليه كريم قال إن دانيال كان بيستهدفني.
مش بسبب شغلي.
مش بسبب فلوسي.
بسبب اسمي.
وبسبب شيء ورثته من غير ما أعرف.
لكن لسه فيه سؤال واحد:
ليه دانيال عايز فلوسي؟
قلبت الأوراق بسرعة.
لحد ما وصلت لعقد قديم.
كان مكتوب فيه إن الأسهم اللي باسم العيلة انتقلت قانونيًا إلى وريث واحد.
لكن اسم الوريث…
اتشال.
وفي آخر الصفحة كان فيه ملاحظة:
“الحق ينتقل إلى أحفاد مايكل موريس.”
حسيت بصدمة.
أنا واحدة من أحفاده.
لكن ده معناه إن دانيال…
مش مجرد شخص من العيلة.
ممكن يكون منافس.
أو قريب.
أو شخص بيحاول يوصل لشيء أنا حتى ماعرفش إنه بتاعي.
موبايلي رن.
رقم غريب.
رديت من غير كلام.
جاء صوت رجل كبير في السن.
— “مريم؟”
— “مين؟”
— “اسمي سامح.”
قلبي وقف.
نفس الاسم الموجود في الجواب.
— “سامح موريس؟”
سكت لحظة.
— “إنتِ لقيتي الصندوق.”
ماقدرتش أتكلم.
قال:
— “جدتك كانت مستنية اليوم ده.”
— “إنت تعرف جدتي؟”
— “كنت أعرفها أكتر من أي حد.”
— “إنت قريب دانيال؟”
صمت طويل.
وبعدين قال:
— “أنا أبوه.”
بصيت لنور.
سامح كمل:
— “ودانيال مش عايز فلوسك.”
— “أمال عايز إيه؟”
قال جملة خلتني أقعد على الكرسي.
— “عايز يمنعك تعرفي إنك الوريثة الشرعية للشركة اللي بدأت منها ثروة عيلتنا.”
سكت.
— “إيه الشركة؟”
رد:
— “الشركة اللي أبوكي كان المفروض يرثها.”
بصيت على الأوراق.
ثم على اسم الشركة.
Morris Medical Holdings.
وفجأة…
كل حاجة بدأت تتجمع.
الميراث.
الأسهم.
دانيال.
التحويلات.
كريم.
نور.
البيت.
والصورة اللي وصلتني من دبي.
كلها كانت أجزاء من خطة واحدة.
لكن سامح قال:
— “مريم، اسمعيني كويس.”
— “أنا سامعاك.”
— “كريم كان أداة.”
اتجمدت.
— “أداة لمين؟”
— “لدانيال.”
— “بس كريم كان بيدور على فلوسي.”
— “لأنه كان مديون.”
— “يعني دانيال استغل ديونه؟”
— “أيوه.”
سكت.
ثم قال:
— “لكن كريم ماكانش يعرف السبب الحقيقي.”
— “وإيه السبب؟”
سامح أخذ نفسًا عميقًا.
— “دانيال محتاجك توقعي على تنازل.”
— “تنازل عن إيه؟”
— “عن حقك في الأسهم.”
ضحكت بصدمة.
— “أنا معنديش أسهم.”
قال بهدوء:
— “عندك.”
— “فين؟”
— “مع محامي جدتك.”
سكتُّ.
— “اسمه إيه؟”
سامح قال:
— “هتلاقيه في آخر صفحة من المذكرة.”
قلبت الورقة.
كان فيه اسم.
Robert Hayes.
وبجواره رقم هاتف.
ثم قال سامح:
— “مريم، ماتتأخريش.”
— “ليه؟”
صوته تغير.
— “لأن دانيال عرف إنك فتحتي الصندوق.”
بصيت ناحية الستارة.
العربية السوداء كانت لسه موجودة.
سامح قال:
— “والعربية اللي قدام بيتك مش صدفة.”
شهقت.
— “إنت عارف؟”
— “أيوه.”
— “إزاي؟”
سكت ثانيتين.
ثم قال:
— “لأن دانيال مش لوحده.”
وقبل ما أقفل، سمعته يقول:
— “وفيه شخص من عيلتك جوه بيتك من زمان.”
الخط اتقفل.
فضلت ماسكة الموبايل.
نور قالت:
— “مين؟”
بصيت لها.
ماعرفتش أجاوب.
لكن فجأة…
افتكرت حاجة.
شخص واحد بس كان عنده نسخة من مفتاح البيت غير كريم.
شخص كان بيدخل ويخرج وقت ما يحب.
وشخص أنا وثقت فيه سنين.
بصيت لنور.
وقلت:
أبويا.فضلت باصة للشاشة
مش ممكن.
أنا حضرت جنازة أبويا من عشر سنين.
شفت النعش.
شفت الدفنة.
شفت أمي وهي منهارة.
وشفت شهادة الوفاة بعيني.
لكن الرجل اللي واقف جنبها قدام باب بيتي…
كان نفس وشه.
نفس الطول.
نفس طريقة الوقوف.
حتى الندبة الصغيرة فوق حاجبه الأيسر.
نور قربت مني.
— “مريم؟”
ما رديتش.
— “مين ده؟”
قلت بصوت واطي:
— “أبويا.”
نور شهقت.
— “إيه؟!”
قبل ما نعمل أي حاجة، الجرس رن.
مرة.
وبعدين مرة تانية.
المرة دي صوت أمي جه من السماعة:
— “مريم، افتحي.”
فضلت ساكتة.
— “أنا عارفة إنك شايفاني.”
بصيت لنور.
قالت:
— “ماتفتحيش.”
أمي كملت:
— “واللي واقف جنبي مش أبوكي.”
تجمدت.
بصيت للشاشة.
الرجل رفع عينيه للكاميرا.
وقال:
— “أنا مش عايز أؤذيك يا مريم.”
الصوت.
الصوت كان مختلف عن صوت أبويا.
